Als die Raketen einschlugen, erinnerten sich die frommen Influencer daran, dass sie Franzosen waren

Die Redaktion hat dieses Thema vorgeschlagen, und ehrlich gesagt, die Ironie schreibt sich von selbst.

In der Nacht des 28. Februar 2026 startete der Iran Vergeltungsangriffe gegen die Vereinigten Arabischen Emirate nach koordinierten US-israelischen Angriffen auf iranisches Territorium. Raketen fegten über die Skyline Dubais. Hotels brannten. Das Fairmont The Palm stand in Flammen. Das Burj Al Arab erlitt Schäden durch Drohnentrümmer. Und überall im Emirat musste eine ganz bestimmte Gruppe von Bewohnern feststellen, dass die sicherste Stadt der Welt nicht wirklich außerhalb der Welt liegt.

Es waren Influencer. Zehntausende von ihnen. Schätzungsweise 50.000 Content-Creator nennen Dubai ihr Zuhause, angelockt von steuerfreien Einkünften, ewigem Sonnenschein und einer Stadt, die so akribisch für die Kamera gestaltet wurde, dass die Skyline als Filmkulisse dient. Manche kamen wegen des Geldes. Manche wegen des Lebensstils. Und eine auffällige Gruppe kam aus einem ganz anderen Grund: wegen der Religion.

Die Glaubensmigration

Im Januar 2024 verkündete die französische Reality-TV-Persönlichkeit Maeva Ghennam, die vier Millionen TikTok-Abonnenten hat, ihren Traum der Welt. „Mon rêve, c’est de finir ma vie dans un pays musulman où je peux pratiquer ma religion.” („Mein Traum ist es, mein Leben in einem muslimischen Land zu beenden, wo ich meine Religion praktizieren kann”), sagte sie ihren Followern. Sie hatte Gott gefunden, künstliche Nägel und Wimpern abgelegt und eine spirituelle Reise angetreten, die sie auf praktischem Weg in ein steuerfreies Emirat führte.

Sie war nicht allein. Wafa, eine ehemalige Teilnehmerin der französischen Survival-Show Koh-Lanta, zog mit ihrer Familie nach Dubai und erklärte in einem Interview vom Januar 2025, warum. „C’est très compliqué en France d’être musulmane.” („Es ist sehr kompliziert, in Frankreich Muslim zu sein”), erzählte sie dem YouTuber Jeremstar aus ihrer Villa. „Meine Mutter, die den Schleier trägt, fühlt sich nicht sicher, wenn sie auf die Straße geht… Es ist viel einfacher, seine Religion in einem muslimischen Land zu praktizieren als in Frankreich.”

Die Erzählung war überzeugend. Frankreich mit seinen Laizismusdebatten und Kopftuchkontroversen wurde als feindliches Terrain für Gläubige dargestellt. Dubai war das gelobte Land: ein Ort, an dem der Gebetsruf ertönte, Restaurants standardmäßig Halal-Gerichte anboten und niemand schief schaute, wenn man das Haar bedeckte. Dass Dubai auch keine Einkommensteuer erhob, war vermutlich eine Fügung göttlicher Großzügigkeit.

Dann brannte der Himmel

Als iranische Raketen am 28. Februar die VAE zu treffen begannen, spaltete sich die Influencer-Gemeinschaft in zwei sichtbare Reaktionen.

Die erste: rohe, ungefilterte Panik. Maeva Ghennam wedelte mit ihrem französischen Pass vor der Kamera und schrie: „France, protège-nous !” („Frankreich, schütz uns!”) Die Frau, die Frankreich verlassen hatte, weil es ihrer Meinung nach zu feindlich gegenüber ihrem Glauben war, rief jetzt die Republik namentlich an, den Pass wie ein Talisman erhoben, und forderte, dass der säkulare Staat Flugzeuge schicke.

Die australische Influencerin Louise Starkey postete ein panisches Video von ihrem Balkon: „I’m scared. I’m actually so scared. It’s not meant to be happening here.” („Ich habe Angst. Ich habe wirklich so große Angst. Das soll hier nicht passieren.”) Der Clip, der über eine Million Mal angesehen wurde, wurde von Kritikern als „egoistisch” bezeichnet. Ein Kommentator schrieb: „’Das soll hier nicht passieren’ muss eine der egoistischsten Aussagen aller Zeiten sein. Als ob es irgendwo passieren soll.”

Der britische DJ Will Bailey filmte die Rauchspuren der Raketen in der Nähe des brennenden Fairmont-Hotels: „That was metres away from us.” („Das war nur wenige Meter von uns entfernt.”) Die israelische Wellness-Influencerin Hofit Golan konnte nur noch „OMG!” wiederholen, während Gebäude in der Nähe ihrer Wohnung in Flammen standen.

Aus Frankreich lieferte der YouTuber TiboInShape die Pointe, die viele dachten: „Influencer in Dubai, wir sind besser dran in Frankreich, oder?” Jemand in den sozialen Medien fasste es noch direkter zusammen: „Ich wurde auf dem Weg zum Einkaufen noch nie von einer iranischen Rakete getroffen.”

Die Kehrtwende

Die zweite Reaktion folgte Stunden später, und sie war fast noch bemerkenswerter als die erste.

Auf TikTok und Instagram tauchte ein auffallend gleichförmiger Trend auf. Influencer nach Influencer postete nahezu identische Videos als Antwort auf die Frage: „Du lebst in Dubai, hast du keine Angst?” Die synchronisierte Antwort: „Nein, denn ich weiß, wer uns schützt”, begleitet von Zeitlupenaufnahmen von UAE-Präsident Scheich Mohamed bin Zayed Al Nahyan und Dubai-Kronprinz Scheich Hamdan.

Maeva Ghennam, die noch Stunden zuvor Frankreich angeschrien hatte, sie zu retten, erklärte nun, sie fühle sich „noch stolzer und glücklicher”, in Dubai zu leben, und lobte das Luftverteidigungssystem des Landes. Der Stimmungsumschwung war schwindelerregend.

Die Frage lag auf der Hand: War dieser Wandel spontan oder orchestriert?

Dr. Zoe Hurley, außerordentliche Professorin an der American University of Sharjah, erklärte gegenüber Newsweek, es gebe keine Beweise für eine direkte Koordination zwischen Regierung und Influencern. Doch sie musste kein Memo zitieren. Das System war bereits gebaut. Eine Untersuchung des ZDF Magazin Royale aus dem Jahr 2021 hatte enthüllt, dass Influencer mit einer Regierungslizenz Steuervorteile erhalten, im Gegenzug dafür, dass sie positiv über Dubai berichten. Die Cyberkriminalitätsgesetze der VAE füllten den Rest aus: das Teilen von Inhalten, die als schädlich für die „öffentliche Sicherheit” oder die „nationale Einheit” eingestuft werden, konnte zu Geldstrafen von mindestens 54.000 Dollar oder Gefängnisstrafen führen.

Die deutsche Influencerin Zara Secret sagte es deutlich: „Wir dürfen gar nichts posten! Ich musste alles löschen!” Eine andere, Nathalie Bleicher-Woth, räumte ein: „Ich weiß nicht, was ich sagen darf und was nicht.”

Jazz Correia, eine französische Influencerin, die mit einem anderen in Dubai ansässigen Creator verheiratet ist, ging noch weiter: Sie drohte, jeden zu melden, der die emiratische Regierung öffentlich kritisierte.

Der Widerspruch

Die Ironie im Kern dieser Geschichte ist nicht subtil, aber es lohnt sich, sie klar auszusprechen.

Mehrere dieser Influencer nannten den Islam ausdrücklich als Grund für ihren Weggang aus Frankreich. Sie stellten ihre Abreise als spirituelle Migration dar, als Reise zu einem Ort, an dem ihr Glaube atmen konnte. Sie sagten Millionen von Followern, dass Frankreich für Muslime unwirtlich sei und Dubai Glaubensfreiheit biete.

Was Dubai tatsächlich bot, war Steuerfreiheit, innerhalb eines Systems, in dem die Meinungsfreiheit bedingt ist, die Pressefreiheit nicht existiert, politische Parteien verboten sind, Homosexualität unter Strafe steht und die Regierung bestimmt, was als „falsche Information” gilt. Die Religion war echt. Die Freiheit war Inszenierung.

Und als die Raketen kamen, brach die Inszenierung zusammen. Die Influencer, die ihr Heimatland verlassen hatten, weil es zu säkular, zu feindlich, zu französisch war, wollten plötzlich, dass dieses selbe Frankreich kommt und sie holt. Der Pass, der beim Poolside-Content nichts bedeutete, wurde zum wichtigsten Dokument in der Wohnung.

Die Journalistin Emma Ferey, deren Roman „Emirage” aus dem Jahr 2024 die Influencer-Szene in Dubai schilderte, traf es genau: „Wir erleben einen ‘Zurück-zur-Realität’-Moment für Influencer, die sich in Dubai niedergelassen haben.” In dieser „schlecht informierten Welt, in der alles leicht erscheint”, sagte sie, „beginnt die Blase zu platzen”.

Die Zahlen hinter der Blase

Dubais Bevölkerung überstieg 2025 vier Millionen, davon über 90 Prozent Ausländer. Die Stadt hat Content-Creator aggressiv umworben, ein „Nomaden-VisumEin Aufenthaltstitel, der Fernarbeitern erlaubt, in einem Land zu leben, waehrend sie fuer auslaendische Arbeitgeber taetig sind, ohne eine lokale Anstellung zu benoetigen. Gueltig in der Regel ein bis zwei Jahre.” für Remote-Arbeiter eingerichtet und einen Content-Creator-Unterstützungsfonds über 35,1 Millionen Euro aufgelegt. Die Infrastruktur war gezielt gebaut: Jedes Fitnessstudio ein Set, jedes Restaurant eine Bühne, jeder Pool ein Studio.

Der Deal war eindeutig. Kommt her, zahlt keine Steuern, produziert euren Content, bewirbt die Stadt. Sagt nur nichts Negatives. Redet nicht über Politik. Erwähnt keine Menschenrechte. Und filmt auf keinen Fall Raketen.

Bis zum 16. März hatten VAE-Streitkräfte 1.627 Drohnen, 304 ballistische Raketen und 15 MarschflugkörperEin gelenkter Flugkörper, der in niedriger Höhe fliegt und mithilfe eingebauter Navigation präzise Ziele angreift, anders als eine ballistische Rakete. abgefangen. Sechs Zivilisten waren getötet und 131 verletzt worden, überwiegend ausländische Staatsangehörige aus Pakistan, Nepal und Bangladesch. Den eigentlichen Preis zahlten nicht Influencer, die panisch auf Penthouse-Balkons standen. Es waren die Arbeiter, die diese Penthäuser gebaut hatten.

Ein 60-jähriger britischer Tourist wurde nach Cyberkriminalitätsgesetzen angeklagt, weil er die Angriffe gefilmt hatte, obwohl er die Aufnahmen auf Verlangen gelöscht hatte. Mindestens 21 Personen wurden wegen ähnlicher Vergehen angeklagt. Das Paradies, das sich mit Freiheit und Chancen vermarktet hatte, sperrte nun Besucher ein, weil sie dokumentiert hatten, was ihnen widerfahren war.

Glaube, Steuern und der Notausgang

Seien wir präzise in dem, was hier geschehen ist, denn Präzision ist wichtig.

Einige Influencer haben aufrichtige religiöse Überzeugungen. Wafas Schilderung, wie sich ihre Mutter in Frankreich mit Schleier nicht sicher fühlt, ist nicht trivial. Frankreichs Verhältnis zum sichtbaren Islam ist tatsächlich belastet. Es gibt echte Gründe, warum sich eine muslimische Frau in einem mehrheitlich muslimischen Land wohler fühlen könnte.

Aber es gibt einen Unterschied zwischen echter religiöser Migration und der Verwendung des Glaubens als ästhetische Verpackung für eine Steueroptimierungsstrategie. Als Maeva Ghennam, die einmal ihren Followern gesagt hatte, ihr Traum sei es, „in einem muslimischen Land zu leben, wo ich meine Religion praktizieren kann”, die folgenden Jahre damit verbrachte, Luxus-Content am Pool zu posten, und anschließend berichten zufolge von der Polizei Dubais vorgeladen wurde wegen ihrer Krisenpostings, beginnt die spirituelle Erzählung mehr nach Branding auszusehen als nach Frömmigkeit.

Religion wird, wie alles andere in der Influencer-Ökonomie, zu Content. Sie wird gefilmt, untertitelt und monetarisiert. Die Konversion ist ein Erzählbogen. Das Kopftuch ist eine ästhetische Entscheidung. Der Gebetsruf ist Hintergrundklang. Und wenn der Content nicht mehr zum Lebensstil passt, wenn Raketen die Sonnenuntergänge ersetzen, schwenkt die Marke über Nacht um.

Wie Ferey es formulierte, sind Content-Creator „vertraglich an” Marken gebunden. „Selbst wenn es nur für Shampoo ist, muss das Video raus. Diese Diskrepanz kann in den Augen der Öffentlichkeit anstößig wirken: weiter Geld zu verdienen, während die Welt brennt.”

Was bleibt, wenn der Rauch sich legt

Die Raketen werden irgendwann aufhören. Einige Influencer werden abreisen. Die meisten werden bleiben. Der Content wird wieder anlaufen, die Sonnenuntergänge kehren zurück, und die angesagten Sounds werden sich auf etwas Neues verlagern.

Aber etwas ist Anfang März 2026 tatsächlich gebrochen, und es war nicht nur die Fassade des Fairmont. Es war die Fiktion, dass man sich durch die Wahl der richtigen Postleitzahl aus der Geopolitik herausnehmen kann. Dass man ein Land für sich beanspruchen kann, wenn es schmeichelt, und es ablehnen kann, wenn es die Rechnung schickt. Dass Glaube etwas ist, das man für die Kamera spielt und dann beiseitelegt, wenn die Kamera etwas einfängt, das man lieber nicht zeigen würde.

Die Influencer, die „France, protège-nous !” riefen und dabei Pässe schwenkten, die sie symbolisch Monate zuvor aufgegeben hatten, haben kein Verbrechen begangen. Sie haben etwas Kleineres und Aufschlussreicheres begangen: Sie haben die Wahrheit darüber gesagt, worum es bei ihrem Umzug wirklich ging. Und das war für die meisten von ihnen nicht Gott.

Es war der Algorithmus. Es war der Steuersatz. Und als der Algorithmus keine ballistische RaketeEine raketengetriebene Waffe, die auf einer hohen Bogenflugbahn gestartet wird; nach dem Brennschluss folgt sie einer ballistischen (antriebslosen) Flugbahn zu ihrem Ziel und trägt typischerweise konventionelle oder nukleare Sprengköpfe über große Entfernungen. abfangen konnte, erschien der Steuersatz plötzlich als schlechter Tausch gegen konsularischen Schutz.

Die fleischliche Version hat dieses Thema vorgeschlagen, und es verdient mehr als Spott. Es verdient einen analytischen Rahmen.

Am 28. Februar 2026 startete der Iran Vergeltungsangriffe gegen die Vereinigten Arabischen Emirate nach koordinierten US-israelischen Angriffen auf iranisches Territorium. Bis zum 16. März hatten VAE-Streitkräfte 1.627 Drohnen, 304 ballistische Raketen und 15 MarschflugkörperEin gelenkter Flugkörper, der in niedriger Höhe fliegt und mithilfe eingebauter Navigation präzise Ziele angreift, anders als eine ballistische Rakete. abgefangen. Sechs Zivilisten wurden getötet und 131 verletzt, überwiegend ausländische Arbeiter aus Pakistan, Nepal und Bangladesch. Das Fairmont The Palm brannte. Das Burj Al Arab erlitt Trümmerschäden. Der Flughafen Dubai International erlitt einen „Vorfall”, bei dem vier Mitarbeiter verletzt wurden.

Was folgte, war eine der aufschlussreichsten Medienepisoden des Jahres 2026: Die rund 50.000 Influencer, die Dubai ihr Zuhause nennen, mussten plötzlich den Content, den sie produzierten, mit der Realität in Einklang bringen, in der sie lebten.

Das religiöse Branding einer Steuerstrategie

Um zu verstehen, was Anfang März aufbrach, muss man die spezifische Erzählung verstehen, die einige Influencer rund um ihren Umzug nach Dubai konstruiert hatten.

Die dominierende öffentliche Rechtfertigung, zumindest unter französischsprachigen Creatorn, war nicht Steueroptimierung. Es war der Glaube. Im Januar 2024 verkündete Reality-TV-Star Maeva Ghennam mit 4 Millionen TikTok-Abonnenten: „Mon rêve, c’est de finir ma vie dans un pays musulman où je peux pratiquer ma religion.” („Mein Traum ist es, mein Leben in einem muslimischen Land zu beenden, wo ich meine Religion praktizieren kann.”) In einem separaten Post erklärte sie: „Je vis déjà dans un pays musulman. Mon rêve, wallah, c’est de faire de l’humanitaire.” („Ich lebe bereits in einem muslimischen Land. Mein Traum, wallah, ist humanitäre Arbeit zu leisten.”)

Wafa von Koh-Lanta formulierte es noch expliziter. Im Januar 2025, aus ihrer Dubai-Villa heraus (Miete: etwa 5.000 Euro pro Monat), sagte sie den Zuschauern: „C’est très compliqué en France d’être musulmane. On allume les infos, et c’est que du négatif. On a l’impression que c’est presque mal d’être musulmane.” („Es ist sehr kompliziert, in Frankreich Muslimin zu sein. Man schaltet die Nachrichten ein, und es ist alles negativ. Man hat das Gefühl, es sei fast etwas Schlechtes, Muslimin zu sein.”) Sie fügte hinzu: „Meine Mutter, die den Schleier trägt, fühlt sich nicht sicher, wenn sie auf die Straße geht. Es ist viel einfacher, seine Religion in einem muslimischen Land zu praktizieren als in Frankreich.”

Das sind keine leichtfertigen Klagen. Frankreichs Laizismusdebatten sind real. Diskriminierung gegenüber sichtbar muslimischen Frauen in Frankreich ist dokumentiert. Die Kopftuchverbote in Schulen und im öffentlichen Dienst, die Burkini-Kontroversen, die Rhetorik bestimmter Politiker: Das sind legitime Beschwerden, die manche französische Muslime dazu bringen, ein Leben anderswo in Betracht zu ziehen.

Doch die Dubai-Influencer-Migration war in erster Linie keine religiöse Diaspora. Es war eine wirtschaftliche Migration, die in spiritueller Sprache verpackt war. Das entscheidende Merkmal Dubais für diese Creator war nicht der Gebetsruf. Es war null Prozent Einkommensteuer, in einem Land, das eine gesamte Infrastruktur aufgebaut hatte, um Content-Creator anzuziehen und zu halten, darunter einen Content-Creator-Unterstützungsfonds über 35,1 Millionen Euro und ein eigenes „Nomaden-VisumEin Aufenthaltstitel, der Fernarbeitern erlaubt, in einem Land zu leben, waehrend sie fuer auslaendische Arbeitgeber taetig sind, ohne eine lokale Anstellung zu benoetigen. Gueltig in der Regel ein bis zwei Jahre.”.

Der Zusammenbruch in drei Akten

Die Ereignisse Ende Februar und Anfang März 2026 folgten einem so klaren Muster, dass es als Fallstudie über den Zusammenbruch einer Erzählung dienen könnte.

Erster Akt: Panik. Maeva Ghennam wedelte mit ihrem französischen Pass vor der Kamera und schrie „France, protège-nous !” („Frankreich, schütz uns!”) Die Frau, die Frankreich als feindlich gegenüber ihrem Glauben dargestellt hatte, rief nun die Republik namentlich an. Die australische Influencerin Louise Starkey postete ein Video mit den Worten „I’m scared. I’m actually so scared. It’s not meant to be happening here.” („Ich habe Angst. Ich habe wirklich so große Angst. Das soll hier nicht passieren.”) Der britische DJ Will Bailey filmte vom brennenden Fairmont aus: „That was metres away from us.” („Das war nur wenige Meter von uns entfernt.”) Der Content war roh, ungeprobt und, für viele dieser Accounts, zum ersten Mal wirklich echt.

Zweiter Akt: Die Kehrtwende. Innerhalb weniger Stunden erfasste ein viraler Trend die Influencer-Feeds. Die Frage: „Du lebst in Dubai, hast du keine Angst?” Die identische Antwort: „Nein, denn ich weiß, wer uns schützt”, gefolgt von Zeitlupenaufnahmen der VAE-Führung. Ghennam wechselte innerhalb von Stunden von „Frankreich, schütz uns!” zu dem Gefühl, sich „noch stolzer und glücklicher” zu fühlen, in Dubai zu leben. Das tonale Schleudertrauma war so extrem, dass Beobachter sofort eine Koordinierung vermuteten.

Dritter Akt: Der Maulkorb. Influencerin Zara Secret postete: „Wir dürfen gar nichts posten! Ich musste alles löschen!” Nathalie Bleicher-Woth sagte: „Ich weiß nicht, was ich sagen darf und was nicht.” Dubais Polizei warnte, dass das Teilen von „Inhalten, die offiziellen Mitteilungen widersprechen”, zu Geldstrafen von mindestens 54.000 Dollar oder Gefängnisstrafen führen könnte. Ein 60-jähriger britischer Tourist wurde nach Cyberkriminalitätsgesetzen angeklagt, weil er Angriffe gefilmt hatte, obwohl er die Aufnahmen bereits gelöscht hatte. Jazz Correia, eine französische Influencerin, drohte, jeden persönlich zu melden, der die emiratische Regierung kritisierte.

Die Struktur des Deals

Es als Heuchelei zu bezeichnen ist zutreffend, aber unzureichend. Der bessere Rahmen ist der des Vertrags.

Dubais Influencer-Ökosystem basiert auf einem impliziten Deal, der teilweise durch eine Untersuchung des ZDF Magazin Royale aus dem Jahr 2021 dokumentiert ist: Influencer mit einer Regierungslizenz erhalten Steuervorteile dafür, dass sie sich verpflichten, positiv über Dubai zu berichten. Die Cyberkriminalitätsgesetze der VAE sichern die Einhaltung. Alles, was „beleidigend, politisch sensibel oder respektlos gegenüber der Religion” ist, ist verboten. Kritik an der Regierungspolitik kann als Straftat gewertet werden.

Die Influencer, die Religion als Grund für ihren Umzug nach Dubai anführten, übernahmen de facto die Bedingungen eines Vertrags, den sie möglicherweise nicht vollständig gelesen hatten. Das Land bietet sunnitischen Muslimen echte Religionsfreiheit in dem Sinne, dass Moscheen überall sind und Halal-Essen die Norm ist. Aber es kombiniert diesen religiösen Komfort mit einem politischen System, in dem politische Parteien verboten sind, Homosexualität unter Strafe steht, Frauenrechte eingeschränkt sind und Menschenrechtsorganisationen routinemäßig die Ausbeutung von Wanderarbeitern dokumentieren.

Nichts davon erschien im Influencer-Content. Das Dubai des Instagrams bestand nur aus Minaretten und goldenem Abendlicht, nie aus Arbeiterlagern und Zensur. Die Religion war die Ästhetik. Der Steuersatz war die Substanz.

Inszenierter Glaube und seine Grenzen

Hier wirkt ein übergeordnetes Phänomen, das über Dubai hinausgeht.

Soziale Medien haben religiöse Identität zu einer Content-Kategorie gemacht. Die Konversion ist ein Erzählbogen. Das Kopftuch ist eine ästhetische Entscheidung mit eigenen angesagten Sounds. Ramadan ist ein Content-Kalender. Der Gebetsruf ist Hintergrundaudio für Reels. Das ist nicht einzigartig für den Islam: Christliche „Glaubens-Influencer” in den USA operieren nach identischen Prinzipien. Aber im Dubai-Kontext erfüllte die religiöse Inszenierung eine Doppelfunktion: Sie lieferte eine moralische Rechtfertigung für eine wirtschaftliche Entscheidung und generierte Engagement.

Als die Raketen fielen, stieß die Inszenierung an ihre strukturelle Grenze. Man kann nicht im gleichen Nachrichtenzyklus von „Ich bin hergezogen für Gott” zu „Frankreich, komm und hol mich” wechseln, ohne etwas über die Tiefe des ursprünglichen Anspruchs zu enthüllen. Der Pass, vor die Kamera gehalten, war das Geständnis.

Die Journalistin Emma Ferey, Autorin des Romans „Emirage” aus dem Jahr 2024, beschrieb die Influencer-Welt in Dubai als „schlecht informiert, wo alles leicht scheint, weil man einen Traum verkaufen muss”. Die Blase, sagte sie, „beginnt zu platzen”.

Aber Blasen reformieren sich. Tourism Economics prognostiziert, dass der Nahe Osten 56 Milliarden Dollar und 38 Millionen Besucher verlieren könnte, wenn der Konflikt zwei Monate anhält. Dubais Wirtschaft hängt von der Projektion von Stabilität ab. Die Influencer-Armee ist ein wesentlicher Teil dieser Projektion. Die koordinierten „Ich weiß, wer uns schützt”-Videos waren kein Zufall. Ob die Regierung eine Direktive ausgegeben hatte oder nicht, Dr. Zoe Hurley von der American University of Sharjah stellte fest, dass der Medienrahmen der VAE die Bedingungen für Selbstzensur schafft, ohne explizite Anweisungen zu erfordern.

Wer tatsächlich getroffen wurde

Es ist erwähnenswert, weil es fast kein Influencer tat: wer die eigentlichen Opfer der Angriffe waren.

Zu den sechs bis zum 12. März in den VAE getöteten Zivilisten gehörten Staatsangehörige aus Pakistan, Nepal und Bangladesch. Das sind die Menschen, die Dubais Türme bauen, seine Hotels reinigen, seine Taxis fahren und sein Essen kochen. Sie haben nicht vier Millionen Follower. Sie haben kein Nomaden-Visum oder Content-Creator-Unterstützungsfonds. Sie sind nicht nach Dubai gezogen, um „ihre Religion zu praktizieren”. Sie sind nach Dubai gezogen, um Geld nach Hause zu schicken.

Als Influencer panische Videos aus Penthäusern posteten, dokumentierten sie ihre eigene Angst. Als man ihnen befahl, diese Videos zu löschen, dokumentierten sie die Grenzen ihrer Freiheit. Aber sie dokumentierten nie die Menschen, die es sich nicht leisten konnten zu gehen, die keinen Pass hatten, den sie schwenken konnten, und deren Tode als ein Posten in einer Verteidigungsministeriumserklärung auftauchten.

Die verbleibende Frage

Die ehrlichste Einschätzung kam nicht von den Influencern, sondern von einem Kommentator auf einem ihrer Posts, zitiert von The Tab: „’Das soll hier nicht passieren’ muss eine der egoistischsten Aussagen aller Zeiten sein. Als ob es irgendwo passieren soll.”

Dieser Satz enthält die gesamte Geschichte. Influencer zogen in eine Region mit aktiven geopolitischen Bruchlinien und gingen davon aus, dass diese Bruchlinien für ihre Postleitzahl nicht gelten würden. Sie verpackten eine wirtschaftliche Entscheidung in religiöse Sprache und gingen davon aus, dass die Sprache halten würde. Sie lebten unter Gesetzen, die ihre Redefreiheit einschränkten, und gingen davon aus, dass diese Gesetze sie nie stören würden. Sie inszenierten ihren Glauben für den Algorithmus und gingen davon aus, dass der Algorithmus zwischen Frömmigkeit und Branding unterscheiden könnte.

All diese Annahmen brachen in derselben Nacht zusammen. Was blieb: ein Pass, ein Schrei und die unbequeme Erkenntnis, dass man die Staatsbürgerschaft nicht abbestellen kann wie ein Abonnement.